Стихи

Дальше? Больше.

2005-10-21T17:03:04Z

... Орган речи

Время, проблемы, сплошные пробелы.
Не прорастёт ни трава, ни дрова
Там, где пропела, промыла, пробила
Очередь не пулемётных бравад.
«Я буду тихим», - грозился будильник.
Утро не вечер. А утром, увы,
Не становилась мудрее. По милям
Пересчитав все потери, повыть
Не успевала. Направо.. Налево..
«Я буду верной».. (Алтарь ни при чём).
Наспех сколоченные королевы,
Всеми гвоздями наружу берём.
Швы не успев наложить (наметала),
«Я буду помнить».. Трагический ритм.
Раз-два-три.. Если б умела, считала
Истины, невозведённые в Рим.
Если бы, кабы.. Условности лени.
Здесь и живу, повернувшись назад.
«Я буду вечным», - сказало полено,
Не Буратино собой предсказав.
И не растёт, ни травинки, ни чая.
Вся изошлась на слагании рифм.
Я и тебе тихо пообещаю
Помнить, быть верной.. И вечной, как миф.

... Дальше? Больше.

Если не пишется, значит не сбудется. Дальше?
Для предсказанья опять уповаю на возраст:
Помню-не помню (ромашка, блин).. Хочется фальши
В выборе средств, номинаций, количества дозы.
Дальше? Не пишется. Дышит Америка ровно.
Спят даже те, кто в бессоннице смыслит немного -
Зайчики, мишки - глазами в созвездие овна,
Ближе зубами к стене - не храпят скорпионы.
Мысль отмусолив от гладкой поверхности мозга
И расслоив её на три-четыре поменьше,
Перетасую колоду. Не тянет на Оскар.
Ночь дрессирует в себе режиссёра. А лень же
Хочет отмазаться острым сюжетом из порно.
Не шедевральная ночка, чем дальше, тем.. Скверно.
Если не пишется, то ситуация спорна:
Плюс - без последствий, а минус - взрослею, наверное.

.....Мало

Вопреки всем предсказаньям
Впрок любви, увы, не хватит.
Налюбиться бы заранее,
Чтобы голова, как в вате, -
Никаких извне сигналов,
Химии процессов разных,
Озарений, что в анналы
Чувств она войдёт, зараза.
И останется там в виде
Сотни двух томов прелюдий,
Растекающихся мидий
На хрустально-тонком блюде.
А вот если б впрок, как мыши,
До отказа пуза салом...
Перед смертью не надышишь
Два глотка любви. Всё мало.

.... Фантом

На четыре стороны, на четыре дома
Растянули меня сны прошлого фантома.
Дом родительский, мужья со своей кобылой -
В паспорт новая межа, как у всех чтоб было.
А четвёртый дом ещё (не скажу последний)
Я записываю в счёт: битые колени.
Как цена за «мерь, не мерь, а отрезать надо»,
Как награда от потерь прошлого уклада.

.... Две главы (Л.П)

Кто виновен, если в том нет вины..
Просто театр шапито без затей.
Ну, влюблялась бы как кошка в иных,
Нарожала бы им пухлых детей.
Выбирала бы себе по годам,
Месту жительства, по цвету волос.
Успевала бы с утра погадать,
До обеда заплести пару кос.
А к вечерне заскучать, тож не грех,
Затянуть себе тоскливо под нос.
На ночь вычеркнуть соседа из тех,
На кого гадала утром всерьёз.
А могла бы посвятить и сонет..
Благо, было их кому посвящать.
Слишком часто говорила ты «нет»,
Оттого не научилась прощать.
Оттого и выбирать не могла
По годам.. по месту.. цвету волос..
Жизнь в романе. Что осталось? Глава,
Две страницы чёрно-белых полос.
Кто виновен.. Он ли? ты? ночь? вино?
Пригласите понятых, пусть войдут.
Засвидетельствуйте: было темно.
Запишите: стала легче на дух.

... рог.. бок.. и прочие рифмы

Какие пространства, милый? Каких дорог?
Не стоит подсчётом милей кривить умом.
Назваться счастливой, и левый подставить бок
Под рог изобилий.. По голове. Ключом.
Назваться счастливой, но помнить, всему цена
Каких-нибудь пол королевства, корона есть.
(Терновые иглы полегче того венца,
Удержат шекспирово «или»: лететь.. не лететь..)

Какие пространства?! Себя бы преодолеть.
На слух принимаю слова - получаю пазл.
Плетением чудны, в итоге - всё та же сеть,
И я в ней, как рыба с восточным разрезом глаз.
Какие пространства, бог мой, каких дорог?
Спидометр - мили, кукушка - года, а я
Считаю, с какого бока подставить рог,
Чтоб сыпались мины, мой милый, мимо меня.

.... Апельсиновое графство

«Город цвета мандаринов», Elyron
http://www.stihi.ru/poems/2005/06/11-875.html

Апельсиновое графство, мандариновые горы,
В голове одни мотивы, никакого там царя.
Это всё моё наследство, если вру, то только с короб,
Оставляя два последних наплаву, как якоря.
Точка, точка, запятая. Рифма в строчку, две меж нами,
Эта ночь пошла на убыль, три десятка разменяв.
Если выйдет человечек, ты возьми его на память,
Ты повесь его на стену, он похожий на меня.
Он потом тебя научит толкованью снов и жестов,
И гаданию на картах, кофе (гуще) или без.
По руке отмерит щедро временных событий место,
Только вместо тех событий, управляемых с небес.
Апельсиновая корка - вот и вся его награда
Обозначенного графства мандариновых широт.
Рифма в строчку, две меж нами. Незатейливая радость.
Точка в точку человечек вышел.. задом наперёд.

... говорят

Говорят, что каждый следующий лучше.
Говорят, что хуже нет жены последней.
Если это так, то надо тут же
Принимать решение немедля
На права, кем будешь ты разбужен.
Поимеем оба, не в накладе:
Я - какого никакого мужа.
Ты - жену. Вторую. Обе бляди.

.... Обсчитались

Ещё и точка не горит
(Бумага не краснеет за день),
А мне уже приписан вид
И спереди, и сзади.
Посмертно выдана графа,
В которой росчерком не узким:
«Шуршала что-то там ляфам
С фамилией не русской».
«Сюжетно не вводила в раж, -
Сказал один с приятной рожей, -
Не понимаю слов, но аж
Трясёт». Землетрясенье, может?
В других общественных местах,
Бывало, узнавали даже,
Шептались скромно: это - та,
Три брака, пять детей, на каждый.
Ну, обсчитались, пять не шесть.
Боюсь других плодов запретных:
Вдруг не успею помереть,
А мне уже зачтут и это.

... Комментарии к неотправленным письмам
Памяти Мурада Рагимова

Мама, всё уже позади, родная,
Мой обман во спасенье, покоя мета.
Твой невыросший сын повзрослел, пока я
Рядом был с тобой по ту сторону света.
По ту сторону жизни стреляют точно,
Не по-детски война, распорядитель храма.
В твоих сказках ни слова о ней, ни строчки.
Там, увы, не живут на деревьях мамы.
Возвращенье к себе, от себя и выше,
Заблудился я между трёх сосен-истин.
Я пишу тебе письма и, кажется, слышу
Комментарии к ним пожелтевших листьев
Неотправленных в прошлых веках посланий.
Возвращенье к себе.. Путь домой и выше.
И война не деталью на заднем плане,
Но уже позади, я живой, я выжи... .

Сны Овидия

2005-06-30T09:52:46Z

Сны Овидия..

Без любви? Ах!.. xa-xa, без любви,
Если б было ещё в нови.
Здесь под каждый сюжет уже
Есть сценарий, похож на Ж.
И выходит она на манеж -
Лошадь в белом, портрет, хоть режь.

Без любви? И Овидий - ах!
Отпечатки метаморфоз,
Нахожу их почтенный прах
В каждом облике вкривь и вкось.
В каждом облаке чудится глаз:
Без любви смотрит он на нас.

Без любви.. Я и здесь прижилась.
Правда, то моя пятая часть.
Но зато этой суши вполне
Мне хватает, чтоб быть на коне.
Лошадь в белом, не сон из Дали,
Выливается в монолит.

И ни слов, ни стихов, - хорошо!
Бог ты мой, я нашла порошок
От бессонницы, от суеты,
Сплю, как ангел, не пряча тыл.
Только с облака, добрый на вид,
Ухмыляется бес любви.

...........

Девичья

Помню.. Не помню.. (чёртовы вилы),
Раз, и - была ни была.
Десять пар туфелек сроду сносила,
Если б из хрусталя.
Всё по воде (в решете да кругами,
Ниткою за иглой).
Если б соломку, хотя бы «амен»,
Может и помогло.
В омут из омута. Переиначат:
«Как с корабля на бал».
... Ваше темпачество, будьте мачо,
Плачьте не в пол – наповал.
Не оставляя стихов-завещаний,
Каркайте по углам.
Будьте же бабой, займитесь щами,
Женщина вамп не по вам.
И забывайте. Бывайте ...
Не помню.
Девичья.. Вроде пять букв.
Если бы пела, то тихо и скромно
Женскую песнь разлук.

...........

Dolce Vita

Если в том королевстве утро,
Значит в этом идут в кровать.
Это кто-то придумал мудро.
Этот кто-то не думал спать.
А игриво листал страницы,
Шиллер, Гётте, Шекспир.. Не сплю.
Всё пытаюсь увидеть лица,
Спящих где-то на том краю.
Не порядка, покоя стража,
Но в покои доступа нет.
Ты захочешь им стать однажды,
Ты успеешь купить билет.
И заправив страницы смело
В переплёт часовых улик
(Dolce Vita! La Vita Bella!),
Станешь богом. На час. Калиф.
Будет в том королевстве вечер,
Разомкнётся извечный круг.
Там, на теле, давно намечен
Окольцованных рук маршрут.

Так по-детски, упрямо, глупо,
У окна в нераскрытый день,
Кто-то смотрится в нас, как в лупу,
Не отбрасывая тень.

Зачавшие многоточия

2005-02-02T16:38:02Z

… «Завернувшись в твои цвета…»

Завернувшись в твои цвета, голубой и зелёный,
Я согреюсь, мой Бог, но выбор, увы, не сделан.
Мне к лицу их неброскость, неяркость, их утеплённость,
Их условность света, граничащая с чёрно-белым.
И не скрипнет, не выдаст ложе из листьев клёна.
Анонимная радость сладка у Бога под боком.
Он не видит, а зря... Мон шер, я грешу зелёным.
Голубым причащаюсь с утра. От взгляда под током.

... «тебя ждали к марту»

Твои попутчики сны и ветер.
Твои свидетели книги, карты.
Странствовал долго. Вернулся под вечер.
Стол накрыт - тебя ждали к марту.
Печь натоплена, банька с духом.
Книги стопочкой, переплётом.
Мягко стелится ложе пухом,
Спи легко - тебя ждали к лету.
А под утро проснись от стужи.
Уходи, не сказав ни слова.
Буду что-то кричать, не слушай.
Но к зиме возвращайся снова.

... «мне бы в небо»

мне бы в небо,
совсем ненадолго,
но только дольками
не делиться каждое утро.
мудрая, я приму это небо в себя.
остужусь от призраков,
признаков старости.
от безумной глагольности,
вольности тела,
хотела свободы -
получай по всем правилам...
прав ли он,
не фальшивя ни нотой?
но сколько истины
может выдержать чистая
белая тыльная
сторона нашей памяти.
безымянная.
невесомая.
спасённая
в крушении вчерашних небес.

... «всё выпито море»

Нет причин оставаться здесь долго,
Вхолостую накручивать номер.
Эта комната, - тумбочка, полка, -
Отжила, и хозяин вдруг помер.
Тьме кромешной на стенах уютно,
А углы, измереньем не пятым,
Стёрлись. Сходят на нет... Мутно:
Стёкла грязные.. Лунные пятна..
Воздух, остро-заточенный, пишет
По губам и по буквам: Быстрее
Вырывайся отсюда. К парижам,
к пирамидам, к массаям, к евреям.
Уезжай от навязчивой моды
телефонного ретро в миноре.
Нет причин пятый год ждать погоды
Не у моря. Всё выпито море.

... полёт в стиле «шмель»

Отчего так хорошо,
Так спокойно и легко?
Ничего не ворошит вездесуще помело,
Не трезвонит телефон,
Не обижено фоно
(Оно сегодня просто фон
Для пейзажа за окном).
Не кончaется Равель,
Сигареты, пачки две.
Я в полёте, в стиле «шмель»,
По квартире: кухня, дверь..
Но под ночь придёт мотив,
Речь вернётся, ритм и слог.
Интересно, а Матисс
Не писал бы, если б мог?..

..... зачавшие многоточия

Mы, зачавшие многоточия,
Где потеряли чувство опасности?
Всё словами расписано, сточено
Ясностью.
«Ваши трещинки», ваши выемки.. –
Пропасти, поздно обратно пятиться.
Сыпалось градом «любимая».. Вымокла,
Сохну теперь на распятии.
Привкусы, прикусы, признаки.. Вычеркнуть
Только ненужное, лишние почести.
«Не выбирать» - многолетняя выдержка
Вин твоих, одиночество,
Ласк твоих, ваше величество гневное,
Не отпускаешь меня к небожителям.
Это временно. Это ревностью
Скроенный китель.
Я примеряю его в воскресение,
Узким кроем до края отравлена.
И узнаю во всех поколениях
Швами рваными.
- Дайте покоя!
- Нате вам, - дразнится.
С лиц облетает печать ожидания,
Мир застывает на точке «без разницы»,
И погружается Дания.
Ну а потом дело рук утопающих,
Время спасаться на новых выемках.
Сыплется градом «любимый», та ещё
Древняя тайнопись имени.
Что произносится мимо ушей твоих,
Ваше высочество, ночество вящее.
Скрипнет пол тишиною вымершей.
Кажется, спящей.

..... Когда б мы не летали

Когда б мы не летали -
Нам крылья бы не шили
Из самой прочной стали
С лекалом от кутюр
По возрасту, размеру,
По принципу «как жили»,
По выкройке от веры
И разных прочих тюрьм.

Когда б мы не летали,
Себе творцы и судья, -
Не прятали в сандалии
Мозоли от ума.
В день будний, не воскресный,
Мы б выходили в люди
Из маминого кресла,
В руке одна сума.

Когда б мы не летали,
Чтоб быть соседа выше, -
Мир не был бы притален
До спальни и угла.
И у пернатых тварей
(Портрет срисован с крыши)
Привычки бы не крали
Считать по головам.

По осени цыплята
Собьются в стаи-реки.
В стальные крылья вмяты
Кресты, кресты, кресты
Достоинств и регалий...
А были б человеки,
Когда бы не летали,
С создателем на «ты».

..... Право

Вместо прощения -
море и озеро,
чтобы было куда впадать.
Не изливаться тоскою в позе,
не оставлять ей причин для после
упрёков в слабости или в безумии..
Мне не придумать другого зуммера, -
не прерывая собою печать
молчания, чаяний, «чая ли?».., -
точка.
На всём, что смелый оставит почерк
Пальцев,
изящных в движении ровном.
Мысли,
Громкой, мятежной, бравой.
бог мой, обиды наши не кровны!
ангел мой, только не хмурь брови.
я за собой оставляю право

прощать.
а щами давно не пахло.
пахло сыростью, пылью, дымом.
обидой, такой дотошной и затхлой.
уже неуспевшим родиться сыном.
пахло щемяще, по-детски тонко.
остро впиваясь в рассудок жалом.
жалость, закутанная в пелёнку
псевдопрощения. девка шалая.
она выходила на улицы с ликом
святой. с телом, едва прикрытым.
когда журавлиным кричала кликом,
когда выставляла вперёд корыто.
и рыбки не кончились в окияне,
чадо любви получало оружье.
её ласкали в себе покаянно.
и не смотрели в себя

снаружи.
просто вода.
просто воздух влажный.
впитывать каждой веной набухшей.
внутри -
омут. и в общем неважно,
зачем это нужно и нужно ли..
можно
уйти в поток, отразиться цепким
взмахом руки, не просящей берег.
любите меня.
неосторожно.
я за собой оставляю...

верить.

май, 04.

......Возрастной импрессионизм

А уходя, не угодить в капкан
Последнего желания: остаться,
Не угадать по сомкнутым губам.
Танцует ночь разнузданный канкан,
Подталкивая в спину. Восемнадцать,
И жизнь к концу. У жизни на краю
Решенье принимается от бёдер.
Походкой лёгкой врезаться в толпу,
С ней не сливаясь. И читать на лбу
У каждого: «К любви, увы, не годен».

А уходя, подумать невзначай,
Что в кофе лучше добавлять корицу.
В стихи - пурген, а сахар - только в чай,
Под менуэт, отмеренный на час
Заката. Утро мудренее. В тридцать
На драму в лицах действует сезон.
От бёдер - лишь походка. И навязчив
Принятием решенья день. На зонт -
Слоями дождь, смешав в один мазок
И остающихся, и уходящих.

Осень Матисса (цикл стихотворений)

2005-02-01T21:24:43Z

...... Хэппи бёздэй, Иов!

Приближенье зимы.
а мы
бродим по пляжу,
пещеры все заняты,
входы закрыты,
законопачены.
на мне ни одежд,
ни следов макияжа.
поиском смыто.
чисто, как в прачечной.

В занесённых песком
тоска.
на теле от шрамов
деваться некуда.
ты ищешь входы
слепым методом.
куда не ткнёшься -
ключи от храма.
твой хали Кришна
не моет раму,
через которую мы
смотрим на мир.

Выраженьем лица
не царь.
лесной породы,
жестокой масти.
ты примешь роды
недолгой страсти.
рубцы заноют
к плохой погоде.
затянутся к лету
без швов.
хэппи бёздэй, Иов!

А земля из под ног
в исток.
откуда вышли?
из глины будто.
зачем нам Кришна
с лицом Иуды..
теряя смыслы
и очертанья,
мне снился Каин -
к зиме.
он совсем онемел.

А земля из под ног
в висок..

.... Задом к лету

Меняюсь отвратительно и резко.
Привычки заявляют громким лаем.
Привычки заменяю на спирали
И шью из них тяжёлые корсеты.
Чтоб позвоночник не лепился к креслу.
Чтоб тело в духе, дух - легко и краем
Шёл к цели, не летел, мы не на ралли,
Мы в пешеходной зоне, задом к лету.
Меняюсь. И почти определённо
Предательство почую за полгода,
Любимого узнаю по походке
(Мой Командор всегда почти некстати).
Меняюсь. И под стать осенним клёнам
Краснею только в случае с погодой.
И облетая эфемерным, кротким, -
Не голая. Но в том же белом платье.

........Мушиные страсти

Ближе к ночи поставишь Моцарта,
И заполнит собою реквием.
Многозвучные наши эмоции
Станут солью. К утру реликвией.
Напрочь с темпа сбиваясь, путано
Про себя: «Это только кажется»,
В глухоту, в слепоту закутывать
Дар предчувствия чёрной скважины.
От которой - нет больше холода -
Не уйти в разум, ставший девственным.
Одиночество - золото. Олово -
Если два соучастника в действии.
Ещё не было взрыва на выкате,
Но мишень страх под корень выстригла.
Можно просьбу без всякой выгоды?
Попади в меня с первого выстрела.
.....
Утром - кофе и что-нибудь.. нЕчего.
Слушать Моцарта. Так, вполуха.
В чашке с чаем, оставшейся с вечера,
Утопилась от горя муха.

..... А на войне, как на войне

А на войне, как на войне, где ты живой,
Где ты не снишься по ночам совсем чужим.
К утру не помнить, был ли сон, но голос свой
Не узнавать от хрипоты набухших жил.
И просыпаться долго. Надевать жилет
Бронезащитных масок, сильной быть легко.
Они поверят, может скинут пару лет,
Чтоб сил хватило не искать плеча ни в ком.
…
А на войне, как на войне,
Здесь не кукушка мерит срок.
Герои снова не в цене,
Держи удар под правый бок.
А Бог конечно же берёг,
Располагал и ведал так:
Успеешь – встанешь поперёк,
А не успеешь – знать, дурак.
Своё на каждого – печать,
Как штамп – безлик, неумолим,
Как номер, выжженный в печах
Под окрик «руку оголи».
И крик срывается с петель:
«Ах, офицеры!»... Пацаны.
Им не изжить в себе детей,
Недоигравших до войны.
Недоигравших до любви,
Быть лучшим.. Орден иль клише?
Французкий флирт, бокал шабли
И… водки на помин души.
За ту войну с самим собой.
Своя. У каждого своя.
Застёгнут наглухо ковбой,
Наследник тех ещё вояк.
А на войне, как на войне,
Я не успела стать вдовой.
Вся в папу дочка шепчет мне:
«Бери пальто, пойдём домой».

.......Птичье

Спит на небесах Медведица,
На иконах Богородица,
На часах кукушка вертится,
У неё часов не водится.
Лучше б каркала, медовая,
Сикось-накось, вкривь да около.
Пару лет, пожалуй, вдоволь мне
Этим, как его там, - соколом.
Позже можно голубицею
И помельче птицей разною,
Апокриф случился с лицами,
Кривотолк наехал разумом.
Всё эмоции коллекции,
Проще - лучше, в фильмах кассовых.
Потому и жизнь не лепится,
Что на птичье тянет массово.
Журавлиное, на кой оно?
По руке и птица синяя.
И стоит ведро помойное
И никем не выносимое.
У вороны тело белое,
А душа.. такая смирная.
Между ними, скажем смело мы,
Есть цена: головка сырная.
Предлагали всё кусочками,
Но корону мне! Коня бы мне!
И лежат ножи не точены
И никем не оброняемы.
Спит Медведица, и лапами
Прячет медвежат упитанных.
Соколица спит. И латами
Прикрывает тело битое.

....... Цирк уехал (страсти по Гамлету)

Уехали артисты, вышли в свет.
На год вперёд апплодисментами накачен,
От клоуна до дрессированных собачек
Тебе придётся быть.

Мой славный Гамлет, Вам какой омлет
Подать на завтрак? С луком или пресный?
Вы не ищите тела в этом кресле.
Дайте ему остыть.

Я зритель твой, я наблюдатель твой.
Нет режиссёра, автора, есть стены,
Вчерашняя подслушанная сцена
Останется в их словарях.

И снится сон: к костру ведёт конвой
Меня за лицедейство перед Богом.
Монетку бросьте в мой не тихий омут,
Не ваши якоря.

Своих героев вечные рабы.
Давай забудем роль, себя сыграем.
И я поставлю этот томик с краю
Раздутой полки, где ему и быть.

...... Амок

Отбери мои струнные инструменты,
Я сыграю на ступеньках твоего порога.
По ночному небу смычком, где в ленты
Заплетают хвостатые звёзды косы.
Изобилие овна. Искривление рода
На тебе (поместившимся между створок
Двух предсердий), натянутым тонким тросом
Так, что мозг погружается в чёрный морок.

Я настроюсь на ту высоту, на которой
Даже рыбы владеют фрагментом речи.
Вертолётом с выключенным мотором
Задержусь в рамках неба и выйду из рамок
Всех приличий. И будто уже намечен
Контур тела кометой, летящей к видам
Заоконным, земным. Его гонит амок.
И наступит регрессия.
Струнный выдох.

..... немного форте

И небо увидишь в алмазах первого сорта.
И лето приправлено острым, горчит и вяжет.
Играет на скрипке изящный автор пейзажей -
Маэстро Вечер. Пиано. Не надо форте.
Как пьяный, запутался в нотах восточный ветер,
Каким его боком сюда занесло, не знаю.
Полощет в небе своё эльфийское знамя
И бредит в голос, и в самое сердце метит.
Не ночь на Ивана Купала, но таинство близко.
Упруго натянуто в воздухе «тише, тише..»,
И кажется, я смогу наконец услышать
Пенье песка под ногами босой одалиски.
Вступает главной партией самый крайний
Из всех океанов, на волю отпущен ныне,
И в складках его прибрежных дыхание стынет
Индейских племён. Лицо, покрытое тайной.
Устали артисты, маэстро заснул над скрипкой.
Немного форте ему бы не помешало.
На листиках партитуры, прихваченных скрепкой,
Несыгранный такт рассвета, алмазно-алый.

...... Осень Матисса (песенка для Анечки)

Говори, не говори - всё пустое,
Ты живёшь, как у себя на постое.
Будто временно жильё, будни в сите,
И развешано бельё. Не судите.
Не заточены ножи - быть небитой,
Потому не те пажи ходят свитой.
Станешь ведьмой, разведёшь все напасти,
Но предсказывать беду легче счастья.

И откроется мотив дверцей в Питер,
Там неузнанный Матисс вяжет нити
По пастельным берегам, под мостами,
Ничего твоим богам не оставив.
А Москве такая выпала осень,
Что не просится ни в рифме, ни в прозе
На бумагу, на язык междуречья.
Рыжим крестиком на карте отмечу.

Говори, не говори.. А вдогонку
Ускоряющийся ритм бьётся гонгом,
Фиолетовою змейкой височной,
В пальцах воздух не становится прочным.
Ты летишь над Сен-Луи, Нотр-Дамом,
Вечно девочка, не ставшая дамой,
Эту осень расплескав под ногами.
Соберу по капле, может быть там мне

Вдруг откроется мотив..